Norma Segades – Manias

Nació el 5 de Junio de 1945 en la ciudad de Santa Fe, República Argentina, su lugar de residencia.

Libros publicados:
* Más allá de las máscaras (Poesía-Santa Fe,1989)
* El vuelo inhabitado (Poesía-Santa Fe,1990-* Premio Edición en el Certamen Regional Rosalina Fernandez de Peiroten-Asociación Santafesina de Escritores-Santa Fe-Argentina)
* Habitantes del paisaje-Capítulo: Mi voz a la deriva (Poesía-Santa Fe,1ª Ed.1990/2ª Ed.1991)
* Tiempo de duendes (Poesía-Santa Fe,1991)
* El amor sin mordazas (Poesía-Seuba Ediciones-Barcelona,1992- * Premio Edición en el Certamen Internacional Villa de Martorell-Barcelona-España; 2ª Ed.Santa Fe,1994-3ª Ed.México,2004)
* Crónica de las huellas (Poesía-Vinciguerra,2000- * Premio Alicia Moreau de Justo; 2ª Ed.México,2004)
* Un muelle en la nostalgia (Poesía-2001)
* A espaldas del silencio (Poesía-2002)
* Desde otras voces (Poesía-Linajes Editores-México,2004-Santa Fe,2005)
* La memoria encendida (Poesía-Santa Fe,2004)
* Pese a todo (CD-Poesía al alimón, en co-autoría con Silvia Delgado Fuentes-2004)
* A solas con la sombra (E-book-Poesía-2005-Editorial Alebrijes)
* Bitácora del viento (E-book-Poesía-2006-Editorial Alebrijes)
* Historias para Tiago (E-book-Poesía-2007-Editorial Alebrijes)
* En nombre de sus nombres (E-book-Poesía-2008-Editorial Alebrijes)
* Réquiem por los pájaros (E-book-Cuentos-2010-Editorial Alebrijes)

Acerca del verano.

Por afuera del huerto
se extienden geografías húmedas y salvajes.
Un mundo enmarañado como la cabellera del espino.
Donde nadie pronuncia el nombre del olivo
ni alude a la existencia de los robles.
Por afuera del huerto proliferan las voces guaraníticas,
linaje de yuchanes, timbóes, aromitos,
desconsuelo de sauces,
asambleas de ceibos, de laureles,
altos jacarandáes lloviznando campánulas
en la exacta, precisa coordenada de añiles y aceras implacables.
Y algunas mariposas que llegan con su muerte en las espaldas.
Por afuera del huerto transcurre la comarca.
Con sus calles umbrosas, sus ardores,
sus ángeles custodios, sus historias,
sus templos, sus milagros.
Con sus hondos silencios quebrantados a golpes de lloviznas,
a picos de zorzales,
a estertores de bayas mutiladas por la impiedad hambrienta de los silbos
o a jadeos desnudos de una aurora que avanza pariendo los crepúsculos,
leves huevos de luz depositados en nidos de palomas, entre los campanarios.
La comarca y su puente de hierro suspendido como una telaraña sobre la vastedad de la laguna.
Y la furia del agua azotando riberas con su rabo de espuma, su látigo sin pausa,
sus zarpas desollando las entrañas del légamo.
Y el cauce, el viejo cauce
conduciendo las dádivas del clima hacia los sembradíos de gaviotas,
los plantíos de sal y los abismos.
Por afuera del huerto,
el sopor de la siesta atraviesa el agobio de los fresnos, la piel de los lapachos,
con dardos de cigarras, con dagas de vigilias, de sosiegos.
Y los duendes escapan de todas las cortezas para atisbar el fondo del olvido.
Sobrevolando encima de los charcos como si se tratara de un espejo,
una fuente de piedra, un palantir de fuego que les permita liberar los pórticos,
eludir emboscadas.
Los duendes que protegen los vuelos, los capullos, los racimos.
Por afuera del huerto el reloj de las islas adelanta el verano.
Martiriza a las hojas con sus horas punzantes, con agujas de vértigo,
con cuadrantes de sol alucinado.
Les muerde el corazón.
Las asesina.

Acerca de las huellas.

Para encontrar las huellas en los desfiladeros de la sombra
hay que encender los párpados.
Y andar hacia la luz multiplicada en vértigo de astillas devorantes.
En la edad no nacida.
Para encontrar vestigios de esas huellas
hay que bucear en lo alto de la noche hasta que el sol renazca,
hasta que se adivine su mirada de claras insolencias entre la desnudez de las retamas
y algunos crisantemos regurgiten su polen ambarino
y el horizonte sea un fulgor que nace más allá de los miedos.
Para encontrar los signos de las huellas
hay que hurgar entre matas y plantíos hasta que el alba llegue,
sigilosa, cuajando los panales,
la sangre de las uvas, la templanza,
las gotas de rocío aferradas al borde de las hierbas,
a la modestia de los brotes tiernos,
a las impertinentes telarañas urdiendo sus encajes en el ramaje del verano.
Para encontrar indicios o señales,
perfiles de pisadas sobre las nervaduras de las piedras,
las entrañas del fango, las arenas salvajes,
la piel de los helechos, la espalda de los musgos,
hay que adiestrar los ojos, sostener el esfuerzo, defender la esperanza
y hacerse responsable de las rosas.
Y si acaso no basta,
tal vez sea necesario instaurar talismanes:
una liturgia, un sueño, una leyenda de maderos gastados.
Enhebrar gargantillas de palabras, guirnaldas de piadosas margaritas,
breves escapularios donde guardar un rizo, un rostro, una plegaria,
plumas de colibríes, huesos como reliquias,
amuletos nacidos de la sangre, la memoria, las grietas del lenguaje.
Algún cenote, altar, cosmogonía,
donde ofrendar un corazón de pájaro al severo regazo de los dioses,
como salvoconducto o patrocinio.
Y aun cuando no alcance,
transitar las tinieblas curando las heridas de cada desengaño,
repitiendo cautelas, laberintos, preguntas encrespadas
hasta que los silencios se desgarren
como un cielo tendido en el advenimiento del relámpago.
Proseguir caminando entre la incertidumbre y el asombro
inaugurando todos los milagros
hasta que los latidos de la hoguera estallen en el tiempo,
en la estupefacción de las camelias, en el reverso de los vaticinios.
Para rastrear las huellas
hay que encender los párpados.

Acerca de la sombra.

Hubo una edad en que la sombra
consumaba las noches con tanta alevosía
que emigraban los sueños a lomos de encubiertos colibríes
y las brujas antiguas, negras, verdes, desnudas,
saciaban su apetito de amapolas
arrastrando los tallos a la profundidad de los estanques.
Hubo una edad en que la sombra
liberaba sus hordas de murciélagos en la orilla del miedo,
en que las clavelinas calzaban sus cegueras
y el huerto se cubría con un manto de oscura desmemoria
y asfixiaban el aire los plantíos con aliento a alhelíes putrefactos.
Hubo una edad en que la sombra
cobijaba las fauces de los lobos
y sus ojos ardientemente rojos acechando detrás de la maraña.
Durante aquella edad de las tinieblas la traición anidó en los corazones
y los elfos se fueron por caminos de esporas
hacia los viejos pórticos tallados en la piedra,
a la hora del solsticio.
Por encima del viento
solían escucharse los aullidos de ciertos tulipanes
y en todos los rincones oscilaban las lámparas,
llamas fantasmagóricas,
luces en lejanía
cargadas por los trasgos del silencio
cuando salían a emboscar los nombres que fueran pronunciados entre dientes por quebradas ortigas.
Al eco de sus pasos levantaban el vuelo las lechuzas
y el insomnio tensaba los pestillos
y andaban los batracios arrastrando obediencias
sobre matas de césped engañoso o penachos de hierbas.
Y aunque el espejo no los reflejara
y olieran a crueldades
o a lágrima encendida
no resultaba fácil dar con ellos
para despedazarlos cuando lo dispusieran los hechizos.
Fue el tiempo de la furia destrozando azucenas.
Fue el tiempo de los odios horadando gladiolos, geranios, pensamientos
con su rabo de espinas.
Cuando la hostilidad saqueaba los capullos.
Cuando las demenciales madreselvas rasgaban la esperanza,
cubrían sus cabellos y gemían.
Hasta que una impaciencia
la luna se detuvo a lloviznar ceniza en los senderos
y entonces fue posible capturar la textura de sus huellas,
repatriar las pisadas,
suspenderles el alma sobre las nomeolvides.
Hubo una edad en que la sombra se abrió como una dalia de pétalos altivos.
Y reinó en las honduras de los huertos.
Antes que amaneciera.