Sergio Sarachu

Nació el 9 de diciembre de 1962 en Olavarría (Pcia. de Bs. As) y desde 1974 reside en Neuquén.

Libro publicado:
"Puertos suspensivos".

Administra el blog Poesía en Patagonia
( www.sergiosarachu.blogspot.com )

El agradecimiento de Gaceta Virtual a Claudia Sastre y su proyecto Biblioteca Patagónica

Piel 63

(…) en algún murmullo de la ciudad
ella empieza a hablar de sí. Con voz alud,
calza los sonidos en una esquina nueva.
Desmolda los acentos. Se esfuerza en disecar
la arritmia de sus manos.
Pone en un cordel los estruendos que más le placen.
Su alfarería amasa los nombres con la humedad del sauce.
Cuando quiere mudar su piel 63
se desnuda como el humo del sahumerio,
abollada de huir (…)


Inmediateces

(...) sólo es un dedo lijando el filo del horizonte, arqueándolo,
moldeando las redondeces hasta que den su talle.
Lo ilumina con las pecas que en su mano
peripecian el estertor y la locura.
Lo hace deseo perenne. Travesura orbital.

De regreso a las inmediateces de la humanidad
corre la sábana,
saca los ojos del fuego,
se sofoca,
se nebuliza en mis poros para siempre (...)


Domingo

(…) mirada de valijas sin andén. Un par de cerros
anestesiados por la rutina de la cascada.
El caserío en un trazo de escarcha y humo de leña verde.
Perforo este momento para quitarle el idioma dulzón,
la terquedad del domicilio, mis pantalones doblándose sin esquinas.
Despojo al pueblo de todos los recorridos
y te transito como la lluvia humilde de domingo (…)


Espejismo

(…) la tragedia del poema es esta mudez
que alambra la saliva.
Poda el idioma cuando no estoy conmigo. Bisela otros hombres en mí.
Acelera la voz con el punto y tala un silencio en picada
cuando el idioma se revuelca entre tus yemas.
Y no me veo lejos. La distancia es otro espejismo
que ampolla la lengua (…)


Viento

América Latina, madre nuestra,
el viento que se va no es el que vuelve.
Armando Tejada Gómez

(…) este mazo de arena barajando los colores de la ciudad.
Tira polvo del oeste a rebencazos. Fusila la noción de calma.
El revoque se sincera con el viento, se hace más pared,
más cuadratura extranjera del desierto.
En esa furia capitula el humor, el alambrado, el orden de neón.
A fuerza de empujones la belleza depila su tersura.

Algo de esta locura nos da raíz, sentido,
inicios suspensivos por venir (…)