Raúl O. Artola

Periodista, narrador, poeta, docente y editor nacido en 1947 y residente en la ciudad de Viedma, Río Negro, desde 1975

Libros publicados:
* Antes que nada (Fondo Editorial Rionegrino-EUDEBA, 1987),
* Aguas de socorro (Último Reino, 1993) y
* Croquis de un tatami (Madres de Plaza de Mayo, 2002).
* El candidato y otros cuentos (2006), premiado en el XXIII Encuentro de Escritores Patagónicos de Puerto Madryn.


Fabla viril

Pasolini me ha hecho leer y yo lo quiero
como al padre que nos señalaba la página perfecta
los canales venecianos y el capitel corintio
la belleza de la rama de glicinas
que cae sobre el muro y evocamos
una mañana neblinosa al ir a clase
sin saber la lección
las manos ateridas y los pies mudos
sobre las baldosas húmedas, desparejas.
Me hace leer Pasolini esa página
y yo le agradezco en silencio
acompañado por su sombra
y su mirada de padre que no quiso ser patrón
pero voló por olímpicas alturas.
Me contagia un ensalmo envolvente
para soportar el recuerdo
de aquellas mañanas impiadosas
y los atardeceres turbios
de regreso a la casa del amor arrinconado.
Y Pasolini no estaba todavía
para decirme: muchacho,
esto pasará, ya tendrás
tus horas de sueño y de vigilia ensoñada,
aguanta el invierno de la infancia,
yo te miro y a mi modo te cuido.
Y aunque no lo dijera aún
yo oía su voz en otras bocas,
en el aire adverso
se abría un canal amistoso
con el piano que me devolvía
una paz ignorada,
rescoldo que siento en mi pecho
tantos años después.


Construcción del día (IV)

Es temprano
y esculpo una manzana
en la cocina.
La escasa luz
de invierno
empieza a filtrar
por la ventana
sus lentos pinceles.
La manzana
puede ser pez
magnolia
cerebro
granada
pero es el alba
y sería mejor
que el barrio
siga descansando.
Me como
la granada
antes
de que estalle.

Las puertas se cambian
cuando empieza
el otoño.
La luz es buena
el sol no recalienta
el aire
hay menos moscas
y el viento amaina
por las tardes.
Todavía Yolanda
no pasa
con su canasto
en la cabeza.

Después de la noche ritual
vienen las sorpresas:
muchos
pocos
no se han matado
y empiezan a circular
por el mundo muerto.
Encuentros-desencuentros
liberaciones
salvamentos
todo sin planes.
Antes de la noche ritual
la muerte parecía
el único camino.

Si te siembran el camino
con flores, agradece.
No preguntes quién
ha obrado el homenaje.
Solo trata de no pisar
la alfombra roja.


Demanda

En memoria de Clarice Lispector

Pido estar cerca
tomar de tu mano
las aguas del socorro
la bendición de aliento
en el calor de las letrinas
el exudado de plasma
que necesita mi costado.
Pido beber
al pie de tus ubres
el calostro dulce
de la hija de tu amor
salvar los cañones de ciego
que me dan la confianza
de tu espalda.
¿De qué revés
te cuidas del coxis hacia abajo?
¿Quién habría de violar
cuáles reglas que merecen
ser obedecidas?
¿Modos de tomar
aljibe por potaje?
¿Simulación de vértigo
en cantigas?
¿Permiso de cancel
sin habitantes ni hablantes
ni cabalgaduras?
¿Dosel de qué apretado esfínter
reniega de sí mismo?
¿Tolvas repletas
de carnes en sus tules
filigranas de vapor
limoges vacíos de sentido?
Pido aprender
estar muy cerca
del ácido sabor
carozo de olivos en salmuera
pedacitos de cebolla
entre los dientes
restos de paella
amor maestra
seda de entrepiernas
tersura de corvas
amargo centro
punzante dolor
que sólo se calma con dolor
tensión del frenillo
en las puertas
apertura sin pretal
desliz de la cánula
roma cerviz
hirsuta legión
bajo viento
saxo alto
presión de cirrus
alojo de tómbola
cinta anillo ringlete
símbolo escala gradación
aullido humor revelación
espéculo redil cintura
luz picor centolla
poción