Iris Giménez

Escritora nacida el 26 de mayo de 1969, en la provincia de Río Negro y residente en la ciudad de Viedma.

Libros publicados:
* Lugar necesario (poemas, Ediciones El Camarote-2006)
Libros inéditos:
* Luz primera (propuesta poético teatral “Alguna de mí” - año 2000)
* El umbral que me atraviesa –mención XXIII Concurso Encuentro de Escritores Patagónicos, 2003
* Musa Desnuda -mención XXIV Concurso Encuentro de Escritores Patagónicos, 2004


el que no grita

sentarse en la nada blanca y masticar saliva hacer bolos a la manera de palabras
balbucear letras que formen frases que digan lo que todo el cuerpo grita y los poros
no alcanzan forma de boca de dedos de ojos no alcanzan a gritar no tienen grito no tienen
voz no tienen palabras que decir y aturden por dentro los poros se aturden
sangran salivan escupen demonios incoloros tienen vergüenza
se queman se flagelan rompen en llanto seco adormecen la lengua pero ya no sirven
para desmentirse mentirse y desvestirse ya no sirven para hacer cuerpos palabras frases

la cornisa queda a la mano todo junto
más y menos es igual y no lo es / el que no grita es un muerto
el que no grita se queda muerto
el grito muerto del que grita muerto
del muerto que grita el muerto ha muerto
a de muerto de gritar
gritar
que no se grita que no se muerte
que no se muere de muerte
se grita de vivo
de redivivo


en otro lado

caen los dados batidos casi con desgano casi al descuido
como con ganas de estar
en otro lado
lo mejor es dejarse llevar por la corriente
que ella sola te alcance hasta la orilla / pasa
que acá nomás está la desembocadura / la boca dura y una
hecha de barro seco a quién le va a ir a cantar si estamos todos
rodeados silenciados zenlisiados sermoneados
no me vengo
poeta como el Poeta
me vengo triste y seguiré triste unos días tal vez
con los dados batidos por un tiempo / una
es una sensiblera una floja y se entristece
y así no hay fuerza que resista para nadar
contra la corriente y no dejarse llevar entonces
saco una brazada más que no da tregua / y una
no está hecha para esto
una piensa
en el solcito de la primavera por descascarar
y en que al final todo va a seguir igual siempre lo mismo
silenciados zenlisiados insilados sigo
tirando los dados pensando que estoy en honolulu beach que espero
sea una playa llena de cocos como imagino
y no con caimanes y tsunamis como es acá


en los ojos

será que tienen razón que una
es “siempre la misma
siempre encontrándole la quinta pata a las cosas”
y no es que una ande con los ojos nublados
ni con un parche o los dos / hay que ver
la cantidad de grietas al costado del camino
por las que se cuelan revoltosos los instantes
perfectos como sueños
realidades paralelas
y no es que una no se sonría con la cara de los pibes por la vereda
que no vea el sol aunque no lo veamos
ni que de vez en cuando no acaricie la cabeza gacha a un perro
tranquilo de la calle / hay que ver
la cantidad de luces y colores al costado del camino
que se escurren como agua
como vida
quién sabe a dónde
estarán creciendo sueños en el cielo de los oprimidos?

no es que una ande encontrándole la quinta pata a las cosas
es esta mutación este antídoto en los ojos
que me lleva


pobres de certidumbre I

cuando una tiene una duda ¿la duerme? ¿la arropa? ¿le da de comer en la boca?
la mira mirarse desnuda en el espejo
le acaricia los hombros
le cuenta los lunares
le mide el empacho con cinta métrica de costurera la buena la única la original
¿o usa el cinto del vestido guardado en el ropero hace más de veinte años?
el poder debió estar en las manos
y en el rezo en inaudible portugués que se llevó a la tumba

cuando una tiene una duda la suelta para que se vuele y no
para que se quede junto a las otras agazapada bajo la ventana del jardín


pobres de certidumbre II

las dudas han empezado a echar raíces y yo no mato ni una pobre mosca
menos voy a animarme a arrancar de cuajo florecitas nuevas


pobres de certidumbre III

me echo a dormir a la sombra de las dudas recién florecidas
que esta primavera vinieron tupidas y frescas consigo
un lugar tan cómodo que al fin no puedo
ni quiero volver a salir y echo raíces también y me voy con ellas a poblar
la Eterna Duda
donde dicen que van los pobres de certidumbre
porque de ellos es el reino de los cielos
y de la tierra
que fecundan


los días preferidos del viento

los días domingos son los preferidos del viento
los días melancólicos son los preferidos del viento
los días vulnerables son los preferidos del viento
los días soñadores son los preferidos del viento
los días sin esquinas son los preferidos del viento
los días distraídos son los preferidos del viento
los días frente al mar son los preferidos del viento
los días sueltos son los preferidos del viento
los días desamarrados son los preferidos del viento
los días despejados son los preferidos del viento
los días celestes son los preferidos del viento
los días abiertos son los preferidos del viento
los días incesantes son los preferidos del viento
los días con árboles son los preferidos del viento
los días consonantes son los preferidos del viento
los días con caras son los preferidos del viento
los días tangibles son los preferidos del viento
los días probables son los preferidos del viento
los días desordenados son los preferidos del viento
los días irritables son los preferidos del viento
los días despojados son los preferidos del viento
un día cualquiera es el preferido del viento
los días miserables son los preferidos del viento
los días resignados son los preferidos del viento
los días interminables son los preferidos del viento
los días interminables son los preferidos
los interminables
aún no estoy preparada para buscar moraleja
el viento sopla fuerte
y no permite a las metáforas convertirse en algo para decir