Hugo Francisco Rivella

Escritor nacido en Rosario de la Frontera, Salta, Argentina, en 1948.

Libros publicados:
* Algo de mi Muerte (Rosario de la Frontera, Salta, 1981)
* La Memoria del Fuego (Córdoba, 1982)
* Agua de mis manos (con el apoyo del FNA, 1995)
* Cristales en el Río (cancionero –Ed. Vaca Narvaja,1999)
* Caballos en la Lluvia (FNA, Alción Editora, Córdoba, 2003)
* Zona de Otros Días (Secretaría de Cultura, Salta, 2007)
* Yo, el Toro (Alción, Córdoba, 2008)



Caballo y brasa

a Jacobo Regen

El caballo es una brasa que tirita.
Un pilpinto que vuelve por su cuello
como un collar por el que se deshoja la ternura.
En la brasa se mira como se mira el mundo
adentro de los días,
se reaviva en la lluvia igual que la ceniza que se moja
y se aturde con su propio galope.

La brasa es la memoria del espejo.
La llama agazapada entre los ojos.
Una flor de pétalos ardidos.

El caballo enfila hacia la brasa
y la atraviesa
y es el último cometa de la tierra.

Los caballos yacen crucificados contra el cielo

Los caballos yacen crucificados contra el cielo.
Un humo verde se ha adosado a las paredes
mientras el amanecer se mete en el agua como un pez de plata.
Un pájaro cabeza de salamandra suelta viento de las alas
y éste sopla el pueblo y lo aplasta.

Los caballos yacen crucificados contra el cielo
y el sol
se desarticula al cruzar por mi ventana.
Persigo lo invisible en el mundo de los espejos
y trastabillo
caigo por un túnel espiralado
retorciéndome como un ciego en un cabello
escuchando voces tramadas en arena
el exordio de lo que fue y el misterio que despiertan los trenes
cuando el andén exhala un adiós agostado.
Huele a ajenjo el aire. Se hace añicos.
Las luces mudan a la sombra y espían entre los muros.
El paisaje es un gesto de dios puesto en la vida
o la razón del hombre sofocando la muerte.

Los caballos yacen crucificados contra el cielo
para perpetuar su galopar entre nosotros.


¿Qué hacer?

Qué hacer ahora que el incendio devora las paredes y el suelo
se abre sobre mis pasos
y un reloj encierra al tiempo en sus agujas?/
En mi casa hay un hueco que conduce a la nada / un volcán que tritura
la heredad de los vientos /
Qué hacer con los caballos de largas agonías que clavan su galope en
los difuntos ojos / en el espejo abierto por donde la sangre sale a brindar sacrificios?/
Qué con este surco que pasa por los hombres agitando despedidas como un humo de grietas?/
La casa está extenuada / Es un país extraño en medio de mi patria /
El vientre aborta sueños / deidades / desmaravilla el agua /
hiede como un cadáver a orillas de la siesta / asoma entre los brazos descarnados del miedo y en el oprobio se asemeja a un ángel castigado
Qué hacer con esta soledad que es un anillo de dolor impenetrable/
un aguja que lastima la risa / un desierto en la sed?/

¿Qué hacer con la palabra enclavada en el muro?